Sandra

C'était il y a bien longtemps déjà. Une femme pleurait, ses cris de désespoir brisant le silence de la nuit. A ses pieds gisait son mari, fraichement poignardé. Ce n'était pas un sang comme les autres qui ruisselait sur sa poitrine. Non, c'était un sang brillant, épais, inconnu: un sang d'exorciste. La femme ne pleurait pas seulement la simple mort de son cher mari, mais aussi le secret énorme qu'il ne lui avait jamais dévoilé, et qu'il lui faudrait cacher à sa fille à tout prix. Leur vie en dépendait, bien que celle du père soit déjà loin.

Elle pleura ainsi toute une nuit, tandis que leur fille, à peine âgée de quelques mois, dormait dans sa chambre, bien à l'abri. Sa mère aurait plutôt du s'en douter, que son mari était un être différent. Il lui racontait ce qu'elle considérait comme de la science fiction chaque jours. Elle en riait. Il avait pris tout le temps de lui décrire un exorciste, mais elle n'y croyait pas. Il lui parlait aussi de leur malédiction, disparaissait la nuit, pendant qu'elle dormait. Mais elle n'avait jamais imaginé que c'était une vérité bien cachée. Une dure vérité qu'il lui fallut accepter en une nuit, en plus de la mort inconnue de son mari.

Les années passèrent. Sandra grandit, sous le lourd fardeau qu'était sa mère, rongée par le désespoir, qui s'efforçait de travailler dur pour nourrir sa fille, qui n'avait pas de père, pas de connaissances de ses vraies origines. Sa mère ne lui en parlait jamais. Elle apprit à vivre de ce qu'elle avait, devint amie avec les oiseaux, les insectes, les souris et les rats qui trainaient dans sa chambre et dans leurs placards, et les apprivoisa. Elle se servait de son contact proche avec la nature pour cacher sa faiblesse, son manque que formait la disparition de son père.